В лагере один заключённый подходит к другому, хлопает по плечу: – О, Федя! Сколько лет, сколько зим! Потом внимательно всматривается и говорит смущённо: – Простите, я ошибся номером...
*****
Поэты, пишущие белым стихом, недолюбливают детских поэтов: уж больно складно у них как-то всё получается.